Некогда вытирать все, что понаследил,
Пусть его остается на память, на её светлый ник,
Что-то не так идет в ходе моих светил,
Раз уж этот вопрос всему вопреки возник.
Может пора уже заштопать свои уста,
В ножны вложить перо, вынуть из них иглу,
На острие у ней что ни микрон – верста,
В полой ее трубе медленный путь во мглу,
Из темноты на свет перетекает яд,
Неизъяснимый звук у тяжких ее длиннот,
Плохи мои дела - все над душой стоят,
Ждут, когда кто-нибудь к тяжести их прильнет.