Не ведаю, что в книге жизни пишется,
Что там: стихотворение, роман?
А может быть рассказ про так дышится
В сезон любви, укутавшись в туман...
Бывает, что начну читать, да колется...
Рапирой острой, в сердце наровит,
Такая начинается бессонница,
Потом душа неделями болит...
Я перестала на тебя загадывать,
И будь, что будет, мне не говори.
Дни счастья я устала перекладывать,
Они нас жгут, горят огнём в крови.
Давно уже пора остепениться,
Уж не дымит, налитый в чашки, чай...
Ах, вырвать бы из книги те страницы,
Где нас разочаруют невзначай...