Я делаю вид, что танцую, зажав сожаленье в руке,
Отдав тебе больше, чем волю,
И даже свой смех.
Ты делаешь вид, что не видишь
Моих заостренных лучей.
Ничей, этот танец ничей.
Он мог быть твоим –
Подарок двоим,
Охрипшим от долгих ночей.
Но, кажется, кончились ноты,
И струны уже не дрожат,
Сползает с колец позолота.
Твои отстают?
Мои, как обычно, спешат.
Текучее время. На грязном карнизе грачи
Склевали, как семя, твои золотые лучи.