Поэты точат перья. Скоро осень,
Пора тоски и безнадежной грусти.
Она пройдет, но это будет после…
Коварна муза, просто не отпустит,
Не наигравшись в дождь, печаль и слёзы.
Заставит написать еще про листья,
Распределяя по страницам дозы,
Возможность даст тоскою насладиться.
Проходят годы, катятся эпохи,
Но осень порождает снова вздохи
О том, что не сбылось когда-то раньше.
Творцы выводят мысли на бумагу,
Их, пестуя, пока красиво лягут,
Не допуская ни малейшей фальши…