Теперь твои стихи похожи на молитвы
И ты не плачешь в них, и не смеёшься,
Но отрешённо перекладываешь ритмы
Покорных снов, за ними и плетёшься.
В чём радость прежняя жила беспечно,
Где солнце, улыбаясь, синеву ласкало,
Тяжёлый голос вспоминает вечность,
Из слов печали расстилая покрывало.
О тьме ночной совою намекает вечер
Не волки воют, но уже оскалом пасти
Пугает, и ложится, напрягая плечи,
В тонах холодных на душу ненастье.
С картин, как будто снизойдя, пророки
Заветы ветхие, раскрыв тома, толкуют,
Дают невозмутимой мудрости уроки.
Но в томной пустоте цитаты атакуют.
Не слышит их никто. Ни пьяница сосед,
Ни горлопан с его толпою оголтелой
Не обернутся глянуть исповеди вслед,
И одиноко ей, как памяти со стелой...
Послушать может тот, кто сам как ты,
Наверное, усталый и седой прохожий,
Да только серой и ему не надо суеты,
И пишешь ты себе, и эти строки тоже.