Весь лес поёт, как хор гаремных жён:
То пиньк, то теньк, то колокольчик звонкий...
Я смелых нот игрой заворожен-
Они во мне, как финишные зонги.
Но вот удар у дятла как-то сник,
Фальшивит ЛЯ у соловья - стажера...
Где Караян симфонии весны?!
Да... Нет у птиц такого дирижера...
И я готов с неистовством зубрил,
Освоить дирижерские работы,
Чтоб выдать ораторию любви,
На стих на свой и на пичужьи ноты.
Я палку взял, стучу ей по сосне:
Разминка кончилась! Молчание! К параду!
Да где там! Тишина у них - во сне!
Мне с этой сворой – никакого сладу!
Я им не нужен! Ноты серебря,
Ни такты не считая, ни мгновенья,
В потоке звуков слышат лишь себя,
И любят только собственное пенье!
И сдался я... Сподобившись грачу,
Свой стих ору... И слу-шать не хо-чу!
Ха! Лес притих в ноябрьской печали...
Восторг?! Иль страх?! Но птицы замолчали!