* * *
Вороной мустанг? Я не уверен.
В зеркале - всё чаще сивый мерин.
Или пёс облезлый подзаборный,
Весь седой. А был когда-то чёрный.
И не скроет никакая шляпа,
Что клыков нет и не ходят лапы...
* * *
"Помню, помню, помню я,
Как меня мать рожала,
И не раз, и не два
Она мне повторяла:
"Не ходи на тот конец,
Не водись с ворами,
А не то придёт п...ц -
Скуют кандалами..."
Время детства и юности начинает светиться каким-то удивительным манящим светом. Это плохой признак, гораздо тревожнее склероза, бессонницы и простатита...
* * *
Дорогие друзья мои! Прошу вас при чтении записок моих не придавать столь уж большого значения кажущемуся несоответствию описываемых жизненных реалий (life reality) хронологической шкале времени (on-line scale). Всё дело в том, что, согласно последним изысканиям комплексной группы весьма авторитетных британских специалистов, талант автора, рождающий внутреннюю энергию произведения, и выплеск эмоций репрезентативной массы читателей, взаимодействуя и накладываясь друг на друга, образуют достаточно мощный психо-энергетический импульс, воздействующий на пространственно-временной континуум как в реале, так и виртуальном герметоиде произведения, и порождающий и там, и там некие вибрации, искривления и, возможно, даже разрывы. Сейчас ведётся углублённое изучение данного явления.
* * *
Дорогая моя, кажется мне, что Вы ошибку где-то принципиальную допускаете, говоря - "не обо мне это", и не в первый раз уже. А разве истинный поэт может говорить не о себе? Если не о себе, то получаются не стихи, а описание "ума холодных наблюдений". И ни жара, ни трепета. Боитесь всё раздеться прилюдно, дабы не осудили. Всё равно осудят, народ у нас строгий и "прынципиальный", и стишки - любые - за баловство почитает. "Посуду б лучше помыла, паетесса"! Тут уж или по-вольи выть, или петь своё...
* * *
Ах, милая девушка, разве только ты одна не в состоянии предугадать мысли поэта...
Я и сам-то другой раз, даже заходя в туалет, не знаю, чем всё это кончится. То ли стихом новым, то ли ещё чем. А уж возьмёшь чистый лист - ваащще! И марать жалко, и шедевр очередной наружу рвётся, и кошка просит поиграть с ней - бантик на ниточке сделать. Вот и мучаешься. А мозги старые усыхают, извилины в них всё извилистее и извилистее становятся. Вот мысли в них и извиляются, как хотят, и никакого сладу с ними нет. Чисто чёрный ящик! Что-то вошло, что внутри происходит - непонятно, что в конце выйдет - неизвестно. Но есть в этом и своя прелесть...
* * *
Милая девушка, привет Вам!
По порядку.
Завести собаку - это замечательно. Смею утверждать, что собака - самое близкое и преданное человеку существо на свете. Беззаветно преданное и бескорыстно любящее. Говорю, как собачник с о-очень большим стажем. И это при том, что собака по своим моральным качествам стоит на порядок выше абсолютного большинства людей. Для меня это аксиома, не подлежащая оспариванию.
Второе. Увы, должен Вас огорчить: у Музы братьев нет и быть не может. Почему? Чуть-чуть подождите, вернее, ещё немного почитайте, и Вы поймёте это сами. Но расстраиваться не надо. Потому как каждая женщина сама немножко муза. И ещё потому, что женщине-творцу нужна не муза, а Муз. Если только она не... ну, как Вам сказать... Вы ж понимаете, эта чёртова политкорректность... предпочитает всем остальным цветам розовый. Фу, во загнул!
А желания Ваши пусть сбудутся!