...Медленно гаснет стареющая свеча.
В доме закрыты окна. Ветер стучит в окно.
Девочка смотрит внутрь – будто бы невзначай.
Сумрак. Пространство улицы – выцветшее сукно.
Девочка, уходи. Это не твой формат.
Рано смотреть на смерть. Слишком ты молода.
Девочка усмехнется – будто бы наугад.
По тротуару ветра вьюжится борода.
Воск еще теплый. Ветер разбил окно.
В комнате воздух вязкой смолой застыл…
Девочка не боится – ей будто все равно.
Улица рвется по шву – девочке на банты.
Критик ворчит: «Странный ваш ритм и стиль.
Хватит писать фигню! Пусть я немного груб...»
Девочка в ручке слабо сжимает фитиль.
...маленький демиург снова сломал игру.