Гуляю на ветру, до осени – неделя,
льнут клавиш холода под теплую ладонь.
обнялся снег с дождем, а я все жду метели,
притертая к плечу походная гармонь.
Мне пальцы-удальцы стирают позолоту,
усталые мехи простужено хрипят
то добрый старый вальс, то песню про пехоту,
и я живу для них уж много лет подряд...
Но вот пришла пора – махнув веслом причалу,
мой Капитан ушел, меня оставив здесь.
Я плакала навзрыд, но в первый раз молчала,
ведь слез моих уже никто не мог прочесть...
2003