Перегорев в полуденной жаре,
И задохнувшись в мутноватой гари,
Мечтаешь о морозном январе,
И запотевшей пластиковой таре.
Когда похолодает на дворе,
Подступит осень в золотом муаре,
Мы, вечно недовольные всем твари,
Начнем мечтать о новом бунтаре.
Потом его же ненавидеть будем,
О, до чего непостоянны люди!
И не понять, за что нас создал Бог.
Возможно, мы одна из божьих шуток…
Но почему ухода миг так жуток?
И жизни прожитой каков итог?