Льдина, холод и вот ему снится:
Он, неловкий и робкий пингвин,
Вдруг становится легкою птицей,
С громким криком врезается в клин,
Улетающий за снегопады,
В буйство красок и запахов рой.
Просыпается…Лета не надо.
Он хронически болен зимой.
Он рожден средь торосов унылых
В царстве снежных, забавных крупиц,
Но течет в его тоненьких жилах
Кровь далеких неведомых птиц.
Не споет он любимой подруге
Трели нежной в прохладе садов,
Но закроет от колющей вьюги,
Пухом белым укрыв от ветров.
Пики скал для него стали клеткой,
Толщи вод, небосвод голубой.
Он ступает уверенно, крепко
Своей кожистой, мощной ногой