Песню можно послушать здесь:
http://www.litprichal.ru/work/54403/
В детстве, от нехватки пилорам,
Колол отец мой бревна пополам.
Колол простыми клиньями,
Трещали бревна длинные.
Колол с умом от комеля,
А сам он был из Гомеля,
Откуда вышли плотники старинные.
И если клин, бывало, застревал,
Его, он тоже клином, выбивал.
На чуб, мне руку положив,
Твердил: учись, пока я жив,
Клин выбивают клином, сын,
И уходил, дымя, в усы
Большую самокрутку, заложив.
Его слова я вызубрил навек
И стал вполне практичный человек,
Ведь наша жизнь нелегкая,
С рождения до похорон.
Одни в борьбе сжигают дни,
Другие бесятся одни,
А третьи не живут, а только охают.
И если что со мной случалось вдруг
Я говорил себе: - послушай, друг,
Ведь помнишь ты слова отца
Клин клином вышибается,
Вопрос в повестке дня один
Где взять нам подходящий клин,
Забить, и все само собой, получится.
Я повидал немало на веку
И предложить вам свой рецепт могу:
С похмелья пью я двести грамм,
Полезут в рожу, сдачи дам,
А чтоб не выросли рога,
Я усмиряю дрожь в ногах
Ходя, к красивым женщинам, по адресам.