То ли лето, то ли осень.
Август - месяц номер восемь.
Мне ни холодно, ни жарко,
Но его немного жалко.
Много душ он загубил,
Сам останется без сил.
Осень подведёт итоги
Августовской суматохи.
Эх, вагон был перспектив,
Выпит весь аперитив.
До зимы рукой подать…
Что? Какая ещё мать?..
Смутные воспоминанья.
И надежд не оправданье.
Лета кончилась пора...
Очень грустно, господа...
Номер восемь - в лузу шар .
Номер девять - будет там.
Номер десять - и удар.
Пан? А может быть пропал?
Ничего. Пройдёт и это.
Воскресит весна поэта.
Раз, два, три, четыре, пять…
Мы опять пойдём гулять...