Пишу? Пишу. Изнанкою души,
где складок нет, и рвётся оболочка,
и крови истечение по строчкам –
итоги отрезвления и лжи.
Ушла без посоха и без сумы,
как с пепелища нищий погорелец,
рассталась с ношей, как всегда владелец
в преддверье неизбежности и тьмы.
А рядом, если взгляд со стороны –
летящей жизни вечная карета,
стремящаяся к радости и свету
в чертоги, что сияния полны.
А рядом быстрокрылые ветра,
и небо без забот и без печалей,
и каждый миг – рождением начала,
и истина – испариной с утра.
Из сердца к заострённому перу
стекают неисправленные думы,
ничто не изыму и не сотру,
итоги расположатся и суммы –
бесчувственность и чувствованья миг,
и холод, и бушующее пламя,
разорванность звучания и лиг,
и трепетность ласкающейся лани, –
всё то, с чем не справляется нутро
и требует исхода на бумагу:
не лёгкое невинное ситро,
но хмелем опьяняющая брага.
И кончиками пальцев – по холсту
стремленья причаститься к бездне строчки –
взбираюсь по соломинке-мосту
к не меньшей бездне – к исповеди точки.
23 августа 2010