(времена года)
На развернутый томик стихов
лёг ладонью листочек кленовый.
По прожилкам текущая кровь
в нём застыла, и стала багровой.
Не по нём ли, сентябрь – хиромант
снова бабьему лету предскажет
неизбежную близость утрат
и не важно, как линия ляжет.
По судьбе ль, по злобе, по меже.
Между летом и осенью поздней,
между строк, как по свежей лыжне
искромётной, певучей, морозной.
Этот маленький томик стихов
в переплёте зелёного цвета,
как шкатулочка с кладезем слов
составляющих грани сюжетов.
Я оставлю упавший листок,
словно вкладыш на той же странице.
Будто нынешний, тёплый денёк
пусть он в книжице долго хранится.
Пусть он вьюжною зимней порой
со странички протянет ладошку.
И раскрытой своей пятернёй
мне предложит на выбор дорожку.
То ль по строчкам она побежит,
пробираясь сквозь тонкости мысли,
то ли в ясную даль поманит
сквозь туманность заснеженной призмы…
============================= \\