В отшельники, как видно, путь заказан
В глухих местах никто меня не ждет.
Я с этим бытом пуповиной связан,
Я в доле с ним – он дань с меня стрижет.
Теперь стихи я начисто слагаю
И в этом даже вижу позитив,
Когда от лени собственной вверяю
Хранить мозгам искусственным архив.
В игре прогресса мы всего лишь пешки,
Лишь пыль на спице в странном колесе.
Сегодня влезут в память глупой флешки
Тургенев, Чехов и Толстые все.
Наш век циничен и в расчетах груб,
Он смог отцифровать без сожаленья
И вкус лесной малины юных губ,
И первого свидания волненья.
Теперь мечтая о дороге дальней,
Пускаюсь пилигримом в интернет.
Читатель мой, реально-виртуальный,
Ну что молчишь? Хоть плюнь поэту вслед…
26. 08. 10 г