Цыганка мне гадала по руке –
Вещунья, ведьма…
И за судьбу свою,
Как будто в страшном сне,
Платил я медью.
«…Вот эта линия –
- ты будешь долго жить,
умрешь не скоро.
А если бросишь
слишком много пить,
полезешь в гору...
Достоин большего – о меньшем не жалей!
В душе разруха?
Ты вместо бочки дегтя
ложку меда пей»,-
бубнит старуха.
«А эта черточка в твоей судьбе –
женитьба, малый.
И будешь счастлив ты с женой,
поверь мне старой…»
Речей ее пленительный бальзам
мне режет уши.
Кассандра наших дней
за мятый рубль
залезет в душу.
«На сердце шрамы? Ерунда!
Рубцы – не раны.
Придут весна, апрель, капель
и будут правы…
Ты не противься им, глупец,
благим обетом.
Ее? … забудешь –
вряд ли стоит
жалеть об этом…»
Ну что ж!
Цыганка видимо права:
Забвенье разделяет наши судьбы –
Лыжня моя, лыжня твоя
уходят вдаль,
и друг для друга
мы с тобой
уже не судьи.
Нет! Все не так! Нет, все наоборот!
И линия судьбы идет иначе…
Мне не забыть волнующую плоть
И нежность губ твоих – тем паче.
И вспомнишь ты
не в суете, не на бегу
Меня, родная...
И вдруг поймешь
в звенящей тишине:
«Одна я…».