Август расплещется через край - метко вопьётся в осень,
Душу так бережно не листай, лучше с размаху - оземь.
С мясом из сердца, и пусть болит. Есть подорожник, вата.
Если уж Он меня не корит, то и самой не надо.
Угол меняю, наперекос, лишь бы не мимо прожит.
Это тебе жизнь говно вопрос, мне во сто крат дороже.
Как по прогнозам у нас дела? засуха или сырость?
Если для чувств я еще мала, приобрету на вырост.
Август собьётся в густой комок, в нерв стучит методично,
Если ты послан мне как урок, где к тебе методичка?
Я в книгу жизни твою загляну - там прохожу курсивом,
Не берегу, не тяну ко дну, но до чего красива.
Всё перемелется в бред и муку, мне за помол пятёрка!
Вот без тебя я уже могу! С ран тихо сходит корка.
Ночь. Я считаю овечек в такт, чуть ли сама не блею,
Если Господь всё расставил так, я исправлять не смею.
Перестучала на каблуках я об асфальт всю память,
Я записала тебя в стихах, остро, чтобы поранить.
Остро, чтоб в сердце, чтоб не спалось, чтоб истекал виною,
Чтоб "не сложилось" и "не срослось" стали твоим конвоем.