В руках у Смерти всем мерещится коса,
Которой косит люд по странам, континентам.
Порой в зазубринах, порой - острей ножа
Как молния разит иль длит черёд момента.
Косит коса, былин не оставляя,
И ровны бустылины на полях.
То - при жнивье, иль трав заготовлянье,
А Смерть людей не косит, как коса.
Вглядитесь лучше! Медленна коса!
И круг её движений ограничен!
Знать, бумеранг Костлявая взяла.
Его полёт стремглав, не ограничен.
Коль цели не достиг, то не беда:
Готов в руке он снова к запущенью.
А если холостит свой ход коса,
По Смерти чиркнет в это же мгновенье.
Давно бы умерла, себя косой подрезав!
Костлявая живёт, пируя страшный пир!
Знать не косой, Извечнейшая режет,
А тем, что запустив, вернётся, покосив!
Таковский - бумеранг! Просейшее оружье!
В умеюших руках страшней косы, ружья!
Он меток в дождь, жару, якутску стужу,
Помехой не грозит и смога пелена...
............
Но бумеранг один, а люди пачкой мрут!
Косою больше всяких душ нарубишь,
Когда они, как травостой в лугу.
Но то - вблизи! Про дальних - позабудешь.
Но в круговерть, в цунами или шквал,
Иль эпидемия - при пик-разгуле,
Ведь люд не всяк сплошнейше пострадал,
А как по выборке, - "дыханьем не коснула".
То бумеранги, веером из рук,
Полётом кровожадным упиваясь,
Разят зевак, мгновенно и без мук.
А выжившим, дар - Жизнь!
Чтоб жизнью - наслаждались!
Смерть 33ypC6BBSS rus_zh.jpg"