В кладовке, среди хлама непригодного,
Которым вечно некогда заняться,
Пожухлые, как листья прошлогодние,
Черновики забытые пылятся.
Расстаться с ними было бы полезней.
Но все не просто. Понимаешь, ведь
Они - почти история болезни,
Какой душе пришлось переболеть.
Слова в них то весомы, то легки.
Но где-то меж тире и запятыми,
О, Господи, мы все - черновики,
Хоть слыть и тщимся книгами святыми.
Из горла рвется запоздалый крик,
Такой, что и себя порой не слышишь.
А жизнь - сама извечный черновик,
Где набело ничто не перепишешь.
За слово здесь не платят гонорар.
Пока ты жив, ты сам ведешь расплату
За то, что молод, иль за то, что стар.
И уж за все, что написал когда-то.
г. Усть-Каменогорск