* * *
Снова осень прядёт свою нить
В отсыревшей от влаги беседке,
Словно пробует что-то творить,
Как художник изысканно-редкий.
Ах, какой это был бы мотив —
Той скамьи, где не стало влюблённых,
Журавлей, с их курлыком "прости"
И деревьев, почти обнажённых,
И медлительной, словно во сне,
Улетающей в дальние дали,
Стаи птиц, обещающей мне
Вновь забыться в любви и печали,
Чтоб в безмолвной осенней тиши
Ноты вынуть, сыграв музыканта,
И настроить все струны души
На величественное анданте..
15.09.2008