Я делал фотографии дождя.
От облаков, до пузырей на лужах.
Неспешно, как и он, переходя,
В иное состоянье перед стужей.
И что в нем есть? Воды круговорот.
Но нет в его воде ни капли фальши.
Он просто сам, как водится, идет.
И все равно ему, что будет дальше.
Он не дает задания ручьям
Добраться до какого-нибудь моря.
Или проникнуть к сохнущим корням.
Он просто льет, с судьбой своей не споря.
Он сеет зерна капель на песок.
Смывает с окон наслоенья пыли.
И жизнь его вливается в поток
Дождей, что до него когда — то лили.
А небо знает — он к нему придет.
Из озера вновь облака родятся.
И, проходя спирали поворот,
Дождем на землю снова разрозятся.
Я делал фотографии дождя.
От облаков, до пузырей на лужах.
Рукой по мокрым листьям проводя.
Как этот дождь сегодня был мне нужен.