Ваш Прокудин , пять лет....
От "звонка до звонка".
Впереди -пистолет...
Мать,не встретит сынка.
Захрипит тишина вороньём,
В воск умоют бумажные розы.
Изведутся дворняги враньём
И прольют свои слёзы берёзы.
Отошла душа,жил,не мёд глотал,
Правил вилами серый бес в ребро.
Но грехи свои,в спешке подлатал...
Разобрался Бог,отписал -добро!