Ну вот и ветер, брат мой, суховей!
Садись, покурим у сторожки.
Совсем недавно пел нам соловей
и первый дождь мостил дорожки.
Как быстро пролетели дни…
Как коротко пропали ночи!
И мы опять с тобой одни,
и ехать к нам никто не хочет…
А сад зарос травой, хоть плачь,
тут все старанья, верь мне, тщетны:
мясистый хмель – всего палач
везде разросся незаметно…
И горче, право, стала вишня,
и мягче слива под ногой…
Сухой камыш всё: «Хари Кришна!»
поёт, наш музыкант слепой.
И выше, ярче облака,
с волнисто вырезанным краем,
всё рассказать хотят, как велика
земля под солнцем за сараем,
за частоколом, за рекой,
за брошенными старыми садами,
за деревенькой, что - подать рукой,
за плато, что исхожено стадами…
Ах, ветер, брат мой, суховей!
Смешон ты, милый: «Полетели…»,-
у нас нет крыльев, у людей,
они, как листья – облетели…