Мефистофель сидит меж страниц в книжке Гёте –
ногу на ногу, левую на правую, и злобно хмурится.
давит комаров, что страницам подлетают с разлету,
а со мной разговаривать он почему-то отказывается.
ах да, он немецкий чёрт, ему даже перевод не помог,
впрочем, нечего, нечестно, я тоже на четверть немка;
если б явился – весь такой в плаще и пафосный, как носорог –
из вредности не пустила б его на порог,
и он бы со злости курил и пинал поземку.