* * *
Гляну на птичью стаю -
грустно летят скворцы.
Плачу я и рыдаю,
что не сошлись концы...
Ветер мне слёзы вытер,
высушил их сполна.
Холодно - свяжет свитер
миленькая одна.
Милая до отчаяния -
свяжет, предвидя срок,
из своего молчания
мне на рток платок.
Я - в её представлении -
слишком седой брюнет.
В чувственном освоении -
веное "да" и "нет"...
Мне ль завлекать колосьями,
вызревшими на вид,
коль по весне, по осени
девушка улетит?