* * *
Дождь. Снова дождь. И тьма - хоть, глаз коли.
Закат не уберёг ни искры оперенья.
От вязкой лжи твоей до моего презренья
мне душу исцеляют журавли.
Их сиротливый крик пропал вдали;
и завтра, может быть, последний день творенья...
И памяти суровой нет забвенья,
и хризантемы наши отцвели...
О том ли, осень, я тебя просил,
чтоб грустью так приход твой моросил -
ни не было б ни дна и ни покрышки.
И чёрный свет из преисподней бил;
а я силёнки жалкие копил -
отесывал себя без передышки...