Я слышу чей-то незнакомый бег,
слушая шум дождя -
словно прячется в нём человек,
человек вождя.
Я вижу в серой пелене за углом
плащ и наган беглеца,
черный капюшон по-над бритым лбом,
надо лбом без лица.
Я чую запах его следов
тут, где сталинский дом.
Запах крови полевых судов
на плаще мелькающем том.
Я не знаю кто и чья это тень
в черном бежит плаще.
С ночью я перепутала день
или с ума вообще.
И невозможно его распознать,
и набросать портрет.
Дождь наброски будет лизать,
доразмывать рассвет.