* * *
Стихи явились ниоткуда,
когда без ласки было худо,
а в теле дозревал июль,
и каждый думал: устою ль?
Стихами были - куст сирени,
и - под луной твои колени,
и всё, что пело под рукой, -
отдельной нежилось строкой...
В задрёмный час перед рассветом
я незаметно стал поэтом,
а ты - поэмой из поэм...
Кому печаль свою повем?