Осень. В это время года ветер сам себе хозяин,
кроме случаев, когда он, поводком своим играя:
то натягивая резко, то тебе бросаясь в ноги, -
без претензий на породу мне щенка напоминает.
Крепко держишь ты в ладони поводок и зонтик сразу,
капельками зреют стразы в уголках очей раскосых,
плащ из тонкой паутинки, обувь цвета перламутра,
взгляд туманный и бездонный, спелой ржи тугие косы.
Ветер рвётся на свободу - у него жена и дети,
у него дела. Но в сети паучков золотоногих
он попался, и был продан, как щенок, за пять копеек,
и плаксиво тычет мордой в каждый куст по-над дорогой.
Ветер ты отпустишь скоро, так как поздно или рано
обо мне напомнит рана - там, где тихо дремлет счастье
в подключичной узкой клетке; и тогда ошейник ветра,
ставший вдруг ему не в пору, обовьёт моё запястье...