Сорок лет от рожденья… Сорок дней от ухода.
Запылилась гитара, заржавели колки.
И душа прошептав: "наконец-то свобода…"
Обрывается в вечность, распутав силки.
Белым облаком тая, в осеннем пожаре
Недосказанной ласки, недописанных слов…
Дворник дядя Серёжа, всплакнул, провожая,
или это лишь дым поминальных костров.
Сорок лет заточенья называли мы жизнью.
Сорок дней, просто повод собрать всю родню.
- Я лечу! Я свободна!
Опьянённая высью,
Окрылённая, слушая
песню свою.
Белым облаком тая, в осеннем пожаре
Недосказанной ласки, недописанных фраз…
Дворник дядя Серёжа на метёлке сыграет
мою смерть без прикрас…
мою жизнь в стиле ДЖАЗ.