Мои стихи - давно гербарий
Миражных мыслей, мелких слов.
Поэт по осени бездарен,
Не рифмоплёт, но - мухолов.
Нет, не дождаться им оваций.
Не верьте, что поэт - святой.
Его разборчивые пальцы
Питались долго слепотой.
Не избалованы, изящны,
Пусты, прозрачны и легки,
Вы так светло-ненастоящи,
Мои никчемные стихи…
На самом пике жизни краткой
В дыму галдящих площадей
Так просто вам сгореть охапкой
Сухих соцветий и стеблей!