***

                ----------------
А, реальность - это хирург,
устроняющий метостазы фантазий
И ко мне в палату приходит то Бродский, то Шевчук,
Содрогая пафосом стены реанимации.
Расчленяя любовь
На, трепещащие жизнью части,
Боль - есть скальпель души,
Ибо - тело, всего лишь - еда, ждущая смерти проворной пасти.

Заглянув в зеркала
Белоснежных страниц, не увидишь лица.
Только: черточки, галочки, точки и закорючки -
Отражает плоскости немота.
Но, вглядевшись чуть дальше,
Раздвинув печаль и неброскость,
Приближаешь себя к самому себе до дрожи в губах.

Где Калугин берет свое "си", там - Смирнов - это "ре",
Возвращается эхом
И ты мечешься, как бесноватый, как мяч,
Что спускает ударом с ноги прославленный Бэкхэм.
У сознания - есть траектория
То, что за - не подвластно, вне всяких сомнений,
Даже движению Броуна.
                6.08.10г.