Спряталось лето в игольчатость сосен
радугой кленов укрывшись, как пледом.
Робко крадется разлучница-осень,
тихою тропкой, за августом следом...
Томно вздыхает: Ах, я не надолго -
лишь заночую в беседке за садом,
да и уйду по обочине колкой
босо ступая... Да много-ль мне надо?
Кто б ей поверил? В медвяных заплатах
Зелень пожухшая скверов и парков,
косы берез отливаются златом,
светлое солнце - не жарко, не ярко...
Кто б ей поверил? Сентябрь на минутку
Впустит в свой дом уходящее лето,
Скерцо исполнит, взгрустнёт не на шутку,
Скажет : "Иди... Наша песенка спета"...
Вздорный ноябрь, с октябрем не задружит,
Слякоть и грязь набросает у двери,
Сам от простуды своей занедужит...
Кто б ей поверил?
Да, кто б ей поверил...
