Передо мной листок бумаги.
Он скоро должен стать письмом.
Я описать не поле брани,
А жизнь свою должна на нём.
Мне нужно написать письмо
О том, что я красавица,
Что скоро жизнь на лад пойдёт,
И скоро всё исправится.
Но строчки глупые ложатся -
Я мну листок, беру другой,
И начинаю изгаляться,
Корпеть над каждой запятой.
Мне снова нужно три часа
Сидеть и дурью маяться:
Писать о том, что сад цветёт,
И воздух прогревается.
Писать, что всё уныло, скудно
Я не могу - мои права.
Спрошу уж лучше: "Ах, забыла!
Как, говоришь, твои дела?"
А что болит, и что почём -
Тебе какая разница?
Ведь не поможешь всё равно
С бедой моею справиться...