Докурил сигарету день, светло-серым дымком окутав
Тополиную ночи тень, что спускалась на землю глухо.
Тополиная ночь дрожит той дешевой густой окраской,
Как привычная детству сказка, как уставшая очень душа.
Не спеша, даже слишком… Сутулясь, среди окон печальных улиц,
Среди чьих-то беззвучных идей, серых нитей спокойных аллей…
Всё душа что-то ищет зовёт, бродит бестолку, знает идёт…
И как в зеркало смотрит в фальшивую ночи тёмную тень тополиную.