Друзьям поэтам посвящаю.
Творит поэт, цены себе не зная,
струна его звенит - всегда иная,
неподражаем слог его, язык,
и, как созвездье, возникает стих.
Пусть поначалу смысл его неясен,
он каждый раз по-новому прекрасен,
и, как вина искристого глоток,
пъянит тебя мелодии поток.
А я – в плену у смысла, теоремы,
очерчен круг, и неизменны темы,
рассудочность преследует, что рок,
как выбраться из плена – невдомёк.
Мне б на тропе заветной оказаться,
и, если повезёт, то может статься,
себя старателем азартным ощутить,
крупинку золота в речном песке намыть.
Иль из темницы – раковины серой,
морских глубин вдыхая атмосферу,
жемчужину бесценную добыть,
и дальше – в Неизвестное уплыть.
Есть тема Музыки божественной, нетленной,
незатихающей Гармонии Вселенной,
она – неисчерпаемо нова,
но мне не обратить её в слова…