Валентине Денисовне Прокоповой
Владлене Викторовне Костенко
Ушедшие, милые тени!
Которых любила я так,
как любит букашка – растенье,
в раскидистых нежась листах.
Они опекали и грели
безмерным разливом тепла.
И я, как дитя в колыбели,
того осознать не могла.
Прозрачными стали их лица
за гранью незримых орбит.
Но нежность из сердца струится,
и сердце зачем-то болит.
Оно не слезами налито,
но памяти белым вином
о тех, чьей неслышной молитвой
держусь в этом мире земном.