Чем сильней поэта пнули,
тем он выше полетел.
А уж в осень ли, в весну ли
сотворили беспредел -
то не важно. Пойте, други,
эту болдинскую грусть!
Пусть летают по округе
как листва поэты, пусть,
опрокинутое в лужу,
затвердеет небо в лёд...
Ты, поющий, миру нужен -
и согреет, и нальет))