Она тягучая, но в ней играет сок,
Она текучая, но не напьешься впрок,
Она тебя испепелит, лишь тронь,
Она - твоя не женщина – огонь
И каждый вечер, словно на свечу,
Летишь, расправив крылышек парчу,
Спешишь небрежно кинуть ей «привет!»
Не зная, что получишь ты в ответ
И мыслями с ней попадаешь в такт
И тянет и влечет ее контакт
Ты яда чарку с нею пригубил
Теперь молись, чтобы хватило сил
