Называть неизбежность неправдой,
Величать ли истину светом -
Искусство - игрушка храбрых,
Пиши кровью - и станешь поэтом.
Самой алой, - такой только Фауст
Свое имя подписывал в спешке.
Как угодно, пусть видят на бале
Шрам на шее прокушенной свежий.
Проводник между тенью и болью,
Тело в призрачном сне содрогнется...
Просыпаться, писать про любови,
На клочке, на стене, как придется.
И не ждать вдохновения свыше,
Не испытывать чье-то терпенье.
Если лира поет, кто-то слышит,
Вечность тоже сгорала в забвеньи.
Высечь в камне не будет сложно,
В искру пламени лишь поверьте.
Называть бесконечность ложью,
Величать ли истину смертью...