Под пляски бырышень на кончиках пуантов
И блеклый серп, что надо мной завис,
Я втихомолку потешаюсь над сержантом,
Что впопыхах напялил лычки жалом вниз.
Он - как бельмо на фоне карнавала -
Обязан, должен, властью облечён...
Он - словно в потной шкуре нелегала.
Один такой здесь. Впрочем - я ещё.
Ну я-то - что? Я просто влез в чужую кожу,
Проник на праздник, где меня тошнит.
Я лишний здесь, как и сержант Серёжа.
И это, как ни странно, нас роднит.
Лето 2010