В себя приходит понемногу
И подмосковная земля,
Как к своему пришла итогу,
Вся августовская жара.
Дожди идут, но незаметны
Следы их: луж не видишь ты
Их выпивают в час рассветный,
Деревья, травы и кусты.
Прозрачней воздух, чем обычно,
Ушел чадя, безумец смог,
И небо сентября привычно,
Голубизной своих дорог.
Сентябрь - для импрессиониста,
В нём красок мягкая пастель,
В лесу ковром ложится чисто,
Листа осенняя постель.
Сейчас рождаются в нём Девы,
И у меня в родне их полк,
Для них пою эти напевы,
Жаль только милой голос смолк.
06.09.2010г.