Бог не дал мне роста, это так обидно.
Маленьким – не просто, их не сразу видно.
То ли дело стройные, яркие, высокие.
Сразу сердце трогают, сразу кто-то – около.
Им легко даётся то, что нам – с усильем,
Вот и остаётся напрягать все силы,
Чтобы нас заметили, полюбили тоже.
Малый рост – отметина, будто шрам на коже.
Что поделать с этим немодельным ростом?
Маленьких на свете много – всем непросто...
Но в часы унылые мысль придёт, как милость:
Маленькие, милые, для любви родились!