Погашен день, как искорка свечи,
Но почему-то мне сейчас не спится.
Мелодия из сумрака в ночи
Быстрее ветра незаметно мчится.
Она нетленна, вечна и прочна.
Как, впрочем, многое из глубины вековной.
И эта мнимая, немая глубина
Несёт историю, храня её дословно.
Про то, как Фауст, чернокнижник, ощутил
Над жизнями людскими власть – отраву.
За грань доступного сквозь грех переступил,
Теперь пускай и Смерть зовёт по праву.
Всё, что он мог нажить своим трудом,
Легко ему досталось, без возврата.
Сожжет неистовым властительным огнём,
Напоминая о себе, расплата.
Цена желаний слишком высока -
Потеха дьяволу и смерть для человека…
Мы вопрошаем, глядя в облака,
О быстротечности и значимости века.
Ответ из бездны несказанно прост,
Но разрушает, превращая в хаос.
А мы всё также задаём вопрос,
Безмолвно шепчет Гёте: «Фауст…Фауст…»