Беспощадно октябрь исхлестался дождями,
ускользая в мозаику пёстрых зонтов.
Ветер войлочный чуть шевелит лопастями,
по-осеннему скомканных, жёлтых листов.
Ложь исчерпана вся,- до последней попытки.
Правда выбита вся из полночных гитар.
В пыльных рамах любви потускнели улыбки,-
смысла нет развлекать собой Бога, коль стар.
Как тряпичные куклы в забитых чуланах,
спят наивные помыслы в прошлой весне,
забывая о призрачных самообманах:
- Не прощу никогда! Не люблю! И сметь не.
