Улица осени,
Дорога в жёлтые листья.
Это её название,
Это дорога жизни.
По знакомым дорогам,
Лежащим во тьме,
Движется вечер,
Года, увы.
Что отгорело,
То сгорело,
Что не родилось –
То прошло итак.
Если идея тепла провалилась,
Может, осмыслим
Тогда холода?
Если по льду легче ползти,
Если ведут в лето следы.
Три долгих месяца,
Где радость нам дана
Снится печаль…
Давит тоска.
Ночи короче,
Дни подлиннее,
Липкую пыль,
Воды отмыли…
Пляшет вода в своих берегах,
Ход её прям, волны извилы,
Солнца закат густо промыли.
Чувства неясны,
Бред или бег,
Но после солнца,
Блеснёт яркий снег.
Не разделил белёсый пляж,
Где трубы стоков в ряске кротки,
Телосложенье молодых
На душу и любовь их.
Далёкий плеск водиц в запаре,
Мосты раскат за небосклон,
Стремленье лодок в этом паре,
И пара дружных – Она и Он.
Вечерний блеск на тротуаре,
Рябь незаметенных дворов,
Всё думал я – кого мы потеряли?
И отвечал – не я, не я.
Не мы потери ощущаем,
А производим их всё мы.
И в облаках порой витаем,
Порой – что осенью и называем.
Цыплят считаем-то тогда.
Сжимаются на древах листья.
Их срок зелёный подошёл.
Упасть, как лист, и не разбиться,
И жить ещё долго…
Долго.
Переживать в экстазе осень,
Вершить и летом и зимой.
Ложиться спать и ровно в 8.
И просыпаться в 7 в поту.
Найти кусочек коридора,
За дверью скрипнувшей в ночи…
Кому известно что за горе
У человека после бреда,
Что пережил он на лету…
Простить кого-то за ошибки,
Кому-то в морду дать за лень.
И оценить бурленье в трубах
И скрип лифтов берущих крен.
И ветер дует в окнах битых…
Рассол окурков на окне,
И банка кофе там забыта,
И ночь в окне,
И день во сне…
Пути, дороги, бесконечность,
Гранит, бетон, и мрамор там,
И вой машин, и визг сирены,
И блеск от фар прошёл в стене.
Влеченье улиц бесконечных,
Залипший сон в пустых домах,
И пух теряющий здесь мченье,
И недопитый чай и час
На чьих-нибудь часах.
В чём цель, мечта и вдохновенье,
Кому платить и будет чем?
И гасят в полночь эти свечи,
Чтоб утром завтра не было что жечь.
Чувств правильных под пальмами не дарят,
Какой обман запрятан в секс,
Комфорт не сравнивают с раем,
За всё несёт субъект ответ.
Мастикой спаренная лыжа
Натёрта вечером под блеск,
Под рюкзаком стонает грыжа,
И сил уже не хватит, нет!
Путь черчен и протёрта карта,
Где флаг находится от старта?
Финальной ленты полосатый след, –
Даст этой осенью ответ.