Не рождён я с талантом поэта.
Я рифмач, неудачник, никто.
И печальную истину эту
Я ношу, как чужое пальто.
Неудобно, в заплатах, не греет,
А носи, коли нет своего!
Ну же, муза! Приди поскорее!
Но не слышу в ответ ничего.
Всё равно на ротатор печатный
Не попасть ни единой строке,
Суждено им всего вероятней,
Истлевать на сыром чердаке.
Раньше автора бедные строки
Повстречают своих праотцов.
Так не будь, Вдохновенье, жестоким-
Оживи же моих мертвецов.