Твой портрет на папиросной бумаге.
Мне хотелось рисовать, но руки дрожали от холода, а может , от волнения.
Хотелось рисовать, чтобы вместе с последним штрихом я вырвала из себя последнюю долю чувства.
Рисовать на папиросной бумаге, тонкой, как ты сама, лёгкой, полупрозрачной;
она легко воспламеняется, а после долго тлеет.
Она - соучастница утончённого, долгого, изысканного убийства. Ее компаньоны - табачный дым, вспышка огня, вдох, выдох.
Вы с ней похожи.
И вряд ли мне удастся понять когда-то, кто из вас занимает в моем сердце больше места.
Портрета не будет.
Вместо него - чистый лист, покрывающий ровным полотном всю мою жизнь,
а от каждого твоего взгляда на нем появляется новая тонкая трещинка...