Ночь...
Ночь - есть Возрожденье Сна,
Душа, в котором распустилась, будто Роза;
Ей в Красоте уступит, лишь, рассвет,
Что свойственен принять <мирскую позу>.
И на холсте его сыскав Забвенье,
Которое придам, сама ему придавшись;
Вдох к Жизни разделю я на "ступени",
Который совершу, едва его свершавши.
Бессильна Плоть - на зе'мь плево'к,
Жизнь - не только быть <рожденным>;
Вначалe Слово было - это Бог,
А кто его лишился - тот пришел безвольным.
...Мысль Слову - Покровитель,
И изреченье больше, чем песок;
Душа - не <камень>, а его обитель,
А Жизнь - Всегда чужой урок.
О, Искусство - Жизнь! Но, кто создал?! -
Скульптор?! Архитектор?! Иль Художник?!
Кто <кисть> в руках своих держал?! -
Ты?! Я?! Монах?! Безбожник?
Жизнь пуста, где человек - Игрок и Зритель,
Его Душе не вымолить рывок;
Он - бесцельный заточён в обитель,
В которой нет стремления и ног.
Ночь.
Ночь - есть Возрожденье Сна,
Душа, в которой распустилась, будто Роза;
И с красотой ее сравняются Слова,
Что не требуют к себе взаимного вопроса...
Elegeia